Ingrid Van Munster (FR)

Par une porte entrent des sacs de terre, des sacs de roches broyées, quelques bocaux d’oxydes métalliques. Dans l’antre de la potière bouillonne un four à gaz ; quelques outils sont accrochés au mur du robinet qui glougloute. Éclatant d’un rire diabolique, je sors une pièce du four. Ah, ratée… Je retiens mon souffle, oh que cette autre me plaît, et c’est un peu de l’or si l’on veut philosopher. 

18. L’échoppe des arts

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